Pachakuti

Der Panzer, unter dem die Kälte des Krieges klirrt, ist angelegt. Schwarzer Slip. Schwarzes Shirt. Schwarzes Hemd. Schwarze Hose. Schwarze Socken. Schwarze Docs. Schwarze Kapuzenjacke. Schwarze Lederhandschuhe. A god in black.
Schwarze Mönche trinken Evangelien und reflektieren nichts. Bei diesem finsteren Gedanken lache ich gallig. Mir stockt der Atem und ich rieche, schmecke, den unsichtbar perlenden Saft, der meiner vernarbten Stirn entspringt.
Mein Kopf, eingewickelt in Stacheldraht. Mein Blut, heilig und göttlich.
Wie auf Knopfdruck erreicht das Rauschen in den Ohren seinen barbarischen Höhepunkt.
Es ist der Rausch des Blutes. Der Blutrausch. Er will gestillt werden.
18Uhr04. Komm, Großer Mittag, komm!